Melodías del Metro

Noche sin luna

2008-04-22T01:35:00.002-07:00

Si tus ojos me preguntan

en medio de esta noche sin luna

¿Qué es este cuerpo?

-disposición y posibilidad-

¿De qué se trata?

¿de carne, de delirio?

el silencio se vuelca en eco

de un suspiro detenido

y de pronto tu risa

carcajada insolente

contratiempo

contrasentido.

déjame fumarme tu risa

--al menos eso--

risa profunda

libertad y exorcismo

risa cual reliquia

de una perdida y oscura religión

y al beber el cáliz

sobre tu piel oculta y presente

me pierdo entre selva y cordillera

desierto de

dos

Ante tus ojos estelares

la duda se revela

mientras volteas

en movimiento felino

tu espalda al infinito

y concedes en tus poros

el elixir de mi alquimia:

creación heterogénea

posibilidad espontanea

atracción cutánea

y letras que brotan

de tus caricias

escurriendo tinta

en explosión orgásmica.

Bajo tus sabanas

hay manchas negras

como una noche

sin luna.

Adán y Eva en el paraíso

2008-02-27T13:57:00.010-07:00

Habían pasado muchos siglos desde que él había sido puesto ahí, sólo unos días antes de su compañera y hermana. Ahora llovía, llovía todo el tiempo sobre el paraíso, y a Dios hacía mucho que no se le veía por ahí. Adán no recordaba con precisión como era, lo trató de dibujar en la cueva donde se refugio durante varios días, y finalmente cuando le pareció que había acertado, Eva rió sarcásticamente y no dudo un instante en advertirle:

-- Es indéntico a ti, incluso, parece negro.

Adán y Eva no hablaban mucho en un principio. Al pasar del tiempo, el silencio los había obligado a albergar demasiados pensamientos, demasiados cantos, demasiadas hazañas, y empezaron a contárselas, de manera que pudieran ayudarse uno con otro a recordarlas. Una de las primeras veces que hablaron, ya muchos siglos atrás, fue del Árbol de la Sabiduría. Eva advirtió que sus frutos parecían ser los más deliciosos, he incluso pensó que comerlos le daría placer. Esa era la primera vez que Eva usaba la palabra placer, siendo que no sabía exactamente como se sentía.

— Pero moriríamos —Dijo Adán consternado.
— ¿Qué es morir?, Preguntó Eva.
— No sé.

Cuando apartaron su mirada del árbol vieron tras de si un víbora enrollada en su cola, que emitía unos sonidos como la voz humana. Adán trato de recordar, y se quedó por unos segundos inmóvil, casi sin respirar. Finalmente tomó aire.

— ¿Eres tú Dios?

La serpiente no contestó nada, pero en ese momento se desenrolló y empezó a arrastrarse colina abajo.

Nunca habían vuelto a hablar del árbol. Adán incluso había olvidado su ubicación en el paraíso, pero por esos días, había llovido mucho, y su estancia en esa cueva los había hecho recordar muchos momentos, como aquella vez en que jugando se habían separado para ver quien encontraba la especie más extraña en el paraíso. Tardaron más de cuarenta años en volverse a ver. Recordaron también las lágrimas de ambos, cuando se vieron a la distancia; y repitieron riendo lo que se habían dicho aquella tarde, enjuagándose las lágrimas.

— ¿Acaso hay otra, como yo?
— ¿Acaso hay otro como yo?
— No, estamos solos.

Y seguía lloviendo, mientras la desnuda silueta de Eva era reflejada por las llamas en la pared de la caverna.

Al día siguiente, mientras el alba separaba las tinieblas de la luz, Eva dijo:

— Quiero un hijo.

Adán no supo que decir en el momento. Después de un largo rato, finalmente habló:

— Sabes que no nos está permitido. No podemos crear vida, de la misma manera que nuestra vida no puede terminar. Tienes que darte cuenta mujer, que nuestros deseos tienen un límite, y que Dios, es el rector de nuestras vidas, de aquí a la eternidad. El ha creado este lugar para que nosotros lo disfrutemos, y ha creado todos los seres vivientes para que nos sintamos acompañados. Hemos sabido contar con ese animal que te ha dado por llamar perro, yo he sabido atraer a los caballos; con ellos, he visitado las fronteras del paraíso. Nada hay que pueda interesarnos allá afuera. Tal vez, ni siquiera exista algo.

— Adán, tienes que abrir los ojos — Dijo Eva colérica. — Mucho tiempo ha pasado, tu carne y tu barba lo reflejan. Hace tiempo que se que es la muerte porque he visto animales dormir, para nunca despertar. — Eva meditó un instante. — Si probamos ese fruto, sabremos que es el placer y del placer vendrán tus hijos.

Adán repicó.
— Aunque lo que digas sea cierto, Dios nos expulsaría, porque junto con el placer, sabríamos que es el bien, y el mal; y sabríamos saber.
Eva lo interrumpió.
— Y esa misma sabiduría le serviría a tus hijos, para buscar la forma de regresar algún día.
— ¿Quieres que mis hijos peleen contra dios?
— Sí.

III

Esa misma tarde dejó de llover y empezaron el camino en búsqueda de aquel árbol. Caminaron por mucho tiempo entre las llanuras de aquellas tierras, hasta que finalmente lograron ver aquellos frutos que resplandecían como un sol de amanecer.

— Nunca los había visto tan relucientes – Confesó Adán.

Adán fue el primero en comer el fruto, y cuando lo hizo se dio cuenta de que ambos estaban desnudos. Trató de tomar a Eva con fuerza, arañó su espalda, deslizó sus manos por su abdomen, pero Eva asustada no podía entender nada, hasta que de la boca de Adán saboreó ese fruto, de cuyo sabor jamás se pudieron deshacer, ni ellos, ni sus hijos.

Tendidos en el fino pasto del Edén, dieron vueltas sin cesar, descubrieron cosas, y por primera vez no pensaron en nombrarlo. Pasaron horas sin que pudieran separarse, hasta que al fin quedaron dormidos, mirándose uno al otro.

Cuando despertaron, ya no estaban en el paraíso.

Después de algunos años murieron, pero habían logrado tener varios hijos, que siempre temieron de Dios, esperando el día de enfrentarse a Él.

Axel Ancira

Canto encallado

2008-01-06T02:53:00.000-07:00

Si tus ojos
son los faros
que guían
carne,deseo
junto a tu piel dorada

Si tu aliento
sopla recio
mis velas
ahora extendidas

Si tu canto
mese
calma
surea

Dime entonces infinita duda
por qué aún no te conozco
por qué vacilo al levantar la bocina
horizonte, por qué no te alcanzo.

Solo palabras

2007-10-26T00:53:00.000-07:00

Hay acaso un puñado de palabras que han marcado mi vida, en cuyo significado y posibilidades he dejado parte de mi aparato deconstruido, como una prenda desgastada que se adhiere al árbol agudo en cuyas delicadas ramas reposan restos de uno y de sí. Pocas palabras, acaso un puñado que alcanzo a doblar y desdoblar para encerrar el sentido de un mundo que se devora a si mismo y se engulle con ligera persuasión. Algunas las pienso por no pensar más en redondeos semánticos que tan a menudo diluyen el significado con explicaciones sobradas y nunca pedidas, algunas me han venido chocando hasta atravesarme y me dejan hincado en mitad de tormenta sin adjetivos que condenen tanta alteridad impuesta y siempre descontextualizada. Palabras casi nunca murmulladas al oído, en situaciones siempre ficticias que hasta cuando son reales se esconden detrás de máscaras harapientas de símbolos traspasados. Palabras que se esconden, que no se han inventado se aterran del encuentro contradictorio de su ámbiente. Palabras que se advierten entre la flor y el canto raso, y que nunca son mías, y que nunca son de ella, ni de aquella. Palabras que destruyen edificios de cartón en cuyas azoteas impacta en una pupila sin azul, la totalidad de lo perdido, la tragedia del diario desgarrado por su foto de portada. Palabras que me encuentro al abordar el metro en soledad, y ser transportado anónimo y sincrónico entre un mar de piernas y brazos en shivescas posiciones, a la vez que los sonidos de la tierra, toman vida todos en medio de un zumbido permanente, que se mezcla con las voces de las conversaciones triviales de quien vuelve a casa, y con aquel que mira sobre su periódico las piernas largas que se recargan sobre la puerta, y de aquel otro que mira abajo, solo abajo, y en la mezclilla sucia, la tierra en las manos, la gorra de propaganda electoral, lleva el sonido atravesado, por el cual no puede oir ni hablar. Las palabras entonces me invaden, vienen todas al encuentro del sentido y de la forma, con un ritmo que trasciende espacio fronteras y materia. Pero al ser arrojado al mundo concreto de luz y sombras entre calles angostas y con vacíos, me olvido de todo, de todas las palabras que me encontraban y seducían, y me dejan de nuevo ese puñado que he logrado asir en la vida: contingencia, aculturado, finito, amén.

Me estoy acostumbrando a que me corten el agua

2007-07-18T03:54:00.000-07:00

Esta vez será una video entrada. Una canción de uno de los mejores músicos que estas tierras han dado. Será que no canso de sentirme en la situcaión que la canción plantea, será que pienso que es una condición de la creación. Sea lo que sea lo único cierto es que esta es la iconoclasta canción que define al capitan latinoamérica, como a los amigables compañeros del cineclub les ha dado por nombrarme.

Les dejo con la rola, mientras tanto, seguiré pensando en fuentes para la tesis. Hasta la próxima.

Enfermo en fin de semestre

2007-06-08T00:08:00.000-07:00

Aunque me he resistido a usar este espacio como un diario, me convencí de que tiene mucho más sentido escribir dicho diario en un espacio público que en un viejo cuaderno que terminaría (pues soy algo desorganizado) por perder. Sobre todo porque parto del principio de que todo escrito que se hace tiene el propósito de ser leído por un tercero. Aún aquellos que dicen que es un proceso de desahogo o un simple ordenamiento de ideas, al plasmar algo con tinta, o sintiéndonos vanguardistas, al teclearlo en una computadora, existe siempre el riesgo de que alguien más lo lea, y asumimos correrlo por más que declaremos y nos autoconvenzamos de que solo es para nosotros mismos. La excitación de esconder un tesoro para alguien más, es un elemento con el que jugamos. Por si no los acabo de convencer, y están seguros de que ese diario o bitácora que escriben, sólo será para ustedes, les diría que en ese caso, sus registros existen porque saben que son ideas, anécdotas o sensaciones que temen perder, y que ustedes en el futuro quieren recordar de una manera específica; pero esa persona del futuro que con suerte lo leerá, se habrá transformado hasta ser otro, que difícilmente entenderá sus propias pasiones y conjeturas. Nosotros nos convertimos también en un público ajeno.

Pero no solo un diario, o un escrito sacado de un viejo baúl nos reencuentra con el pasado.

Hoy, como hace mucho no hacía, fui al médico á una clínica del Seguro Social. Esto porque llevo padeciendo más de 4 meses con una tos crónica, que al provocarme una sensación de ahogo la noche de ayer, me terminó por asustar y preferí cancelar las citas y reuniones del día, cargar con dos libros y empezar la aventura que sabría estaría llena de lapsus burocráticos, y largas esperas que parecerían interminables e insufribles.

Sin embargo, el tiempo no era el mismo que pasé aquellas tardes interminables, cuando los tratamientos de quimioterapia consumían las tardes y la vida misma de la Señora Ángeles, a quien alguna vez acompañé; ni tampoco era el tiempo de los días de mi infancia más temprana, donde la eternidad terminaba varias veces y volvía a empezar antes de que mi madre me llevara al consultorio que mi memoria no alcanza a reconstruir. En aquellos días, (tendría 3 o 4 años), me había jurado que nunca iría por mi cuenta al Seguro Social, y ahora 20 años después, parece que más bien nunca me hubiera ido, ya que la enfermedad que me detectaron no es más que una complicación de las alergias que en aquellos días ya me habían diagnosticado. Claro, parece obvio que un alérgico al humo fumador, terminara por caer por ahí.

Pero no se desanimen que esto no es la paráfrasis de mi cardex de salud, ni la lista de mis síntomas, al menos no los de un cuadro clínico convencional.

El verdadero misterio lo constituye el tiempo. Por su puesto, ahora como un adulo que muchas veces tiene que pasar horas o días frente a libros o una computadora, me di cuenta que mi concepción temporal había cambiado por completo, podía soportar con paciencia que se agotaran las horas de una espera cuyos límites (el optimista me permitía llegar al cine, y el negativo cenar temprano) estaban bien delimitados. Porque de la vivencia cabal del tiempo de cuando era un niño a los trazos con los que vamos saltando de adultos, nos dejan la triste impresión de que a las horas les han quitado minutos, y la suma de esos minutos redunda en días, que a su vez son las semanas de un fin de semestre escolar, en el que me he dado cuenta, de que no tengo tiempo.

Escribir al Aire

2007-05-09T22:00:00.000-07:00

En la negritud de la noche, pero no esa negritud total y aquelárrica, sino mas bien esa soporífera de fervor estéril, inmovilizante, de libros sin leer, y canciones que transcurren taladrando los oídos, hasta convertirse en el ruido monótono por el cual pasan las horas de un tiempo en pausa.

El tiempo deja de estar detenido y se camina una o dos cuadras con el pretexto más simple, recuperando la vida entre la transparencia y el reflejo del agua en el negrísimo asfalto, y los gritos de los niños que juegan fugitivos de sus padres, y la madre con su bebé a cuestas que le habla para consolarlo de la soledad que vive sin poder pensarla.

Sin embargo, hay algo que trasciende toda la experiencia del instante, algo que hace parecer a la realidad un objetivo desenfocado, un paisaje impresionista. Es precisamente el olor de después de llover. Ese olor nos conecta con el alma de la realidad, nos recuerda que el mundo existe pues siempre podemos verlo, oírlo, pero rara vez lo olemos, ¿y que es eso que olemos? Nada en realidad, nada en particular, tal vez por eso parezca que es todo, que es el aliento del mundo que nos habla, el ser que se conecta con el alma.

Antes de estar aquí caminando, mi espacio había sido reducido por un ordenador que aunque me promete que estoy en "sites" portales, o demás lugares. La verdad es que solo me mantiene en la estancia de no-lugares. La experiencia de la comunicación se limita a imaginar el espacio desde el cual alguien nos habla, con un poco de suerte podemos verlo en una toma siempre opaca en un pequeño rectángulo. ¿Que dirían Platón, Descartes o Heggel de ver la concreción de la humanidad reducida 5 cm. por 5 cm?

Ahora en mi marcha breve a ningún lado, pienso en inventos no inventados, como algo que escriba lo que se piensa mientras caminamos. Oh peripatéticos, cuanta razón tenían. Pero la angustia de un invento no inventado me va devolviendo a la serena calma de la noche, y pienso en la mala suerte de no poder recordar todo lo que pienso y deseo. A menudo como hallazgo pienso haber descubierto algo, hasta darme cuenta de que ya había llegado a esas conclusiones. Ahora intento repensar lo pensado, y en la angustia eterna de no conseguirlo, desde mi fragmentación particular me despido, diluyéndome en ideas por nunca recordadas.

Melodías de Metro (obra de una vida inconclusa)

2007-05-09T21:17:00.000-07:00

Prólogo

Vivir es dejar una huella, muchas huellas. A veces las huellas se convierten en palabras y éstas se acoplan para formar pequeñas fotografías de lo que hemos pensado, sentido, aún en forma de un simple deseo.

Las páginas siguientes, constituyen el recorrido de una historia personal de palabras que me he encontrado y algunas que se han topado conmigo, a lo largo de éste difícil proceso que es el encontrar un camino propio. Son estampas de lugares que he visitado y en los cuales “contra todo” me he puesto a pensar, y de las veces que tuve una pluma al alcance ha salido esto. Los poemas están acomodados por orden de antigüedad así que evidentemente los últimos son los más actuales y los más acabados. Todos son sobrevivientes a 10 años de escritura inconsistente, éstos que dejo, aún me dicen algo.

¿Arte, poesía? En realidad no lo sé, no me importa. Artesanía si se prefiere, canto, si se permite la comparación; expresión que se pretende auténtica y sin mayores pretensiones a las de hacerme recordar momentos, y ahora, de convertirse en espejo, ilusión (breve sonrisa) de alguien más.

No pretendo que esto se lea más allá de mis amigos quienes saben las razones de mi escritura sin necesidad de mayor explicación, por eso este prólogo es breve, si se extendiera sonaría más a justificación que a introducción. De cualquier manera, por si cae en manos de algún curioso, estas líneas.

Axel Ancira

EL POR QUÉ DE LOS TÓPICOS

Escribir

¿por qué y a qué?

por el simple gusto

a tu mirada perdida

que jamás encontramos

Llenos de silencios

silencios que desgarran los oídos

mientras tu voz

rompe la frágil y tenue línea

que separa mi verdad

entonces gritamos...

Yo, por incertidumbre

tú sin saber por qué.

Sentados los dos

en un mismo cuarto

acercándote embistiendo

hasta que la comunión

llega a los límites

de un desusado amor

sin saber porqué

de dos cuerpos

faltos de alma.

NIRVANA DE IDEAS

Se me ha olvidado el estilo,

voló como humo de cigarro

la rima ha quedado

en el eco de una regadera.

La idea escribir

el tema aún lo ignoro

solo soy ideas que frotan en el nirvana

solo soy pisadas

en un jardín de margaritas

soy la vela de día

soy la oscuridad de noche

soy humano

soy tan poco,

capaz de enfermar

de morir sin más preámbulos.

Era la muerte de la muerte.

Llorando como se llora el inerte sufrir

bajito sin decir nada, me harte

por fin grité...

Quise ser el negro de día

la lira que acompaña el sufrimiento de noche

escribí, corrí

jamás la besé

solo lo soñé

y orgullosamente soy

la muerte de la muerte.

MELODIAS DE METRO

Melodías de metro

recuerdos y visiones

la tristeza cae en una bandeja

ante la moneda que se niega.

Desentonadas notas

del que no puede ver que toca

del niño descalzo

un poco más grande que su acordeón.

La muleta al caminar

le da ritmo a la armónica

mientras la melodía

cada vez más triste

se olvida al cerrar las puertas.

CÍRCULO VICIOSO

Cuando de la pasión y el odio

nada me corresponde

todo es normal

cuando la vida no es una ficción

cuando este poema

pasa por los ojos de la gente

sin ser admirado ni odiado

me encuentro en medio

de esta nada

poéticamente muerto

ridículamente vivo

pidiendo auxilio

encarcelado en libertad

en donde nada empieza

y nada termina.

NOCTURNO

Haré un pacto con tus ojos

dueños de ese negro que nos pertenece

aquellos que me llaman y me alejan

que se olvidan de las lágrimas

ahora serán solo míos

si tan solo me miran.

Respirarás una nueva esencia

sin tabaco ni alcohol,

solo por hoy... un aire de vida

si nos lo permite la muerte.

Labios que lentamente se amagan

y liberan

mientras suave víbora

va bajando sin mirar atrás

si dibujas maliciosamente esa sonrisa.

Bajaré nuevamente a tu pecho

buscándote en la equidad

de dos personas compartiendo un camino

del lado izquierdo tu corazón

del derecho la ausencia de un vacío

si mi energía irradia en ti.

Lento, cada vez más lento

el ritmo de un tic tac

va marcando las horas atrás

en tu mente la realidad

pues las caricias se olvidan

si el sol mata la noche.

EL ADJETIVADO VIENTO DE UNA SOLEDAD

Solo

lo más solo,

de sonido el rasgante viento,

y mirada cristalina,

como queriendo llorar,

como no pudiendo,

boca suave y cerrada

dibujando

disimulando

deteniendo

el resquicio de una sonrisa

y no está, se va

mientras se pierde el tabaco al viento,

nada queda de lo que no fue -Pienso-

Repito palabras sin sentido,

apenas las musito

apenas son sonido

a penas, o no lo son

empero por dentro

como el eco

del sonido del viento

roza mis entrañas

las desgarra,

el eco me persigue

juega con las palabras que me atormentan,

va mas adentro

gusanea

me tiene a punto del delirio

en una desesperación beneplácita,

aunque solo en lo social...

amorrrrrr repite mi cerebro,

mientras camino en la plaza

solo ¿lo dije ya?

Grité por dentro

y percaté un sonido parecido

venidero

era mujer,

lo sé,

miré sus zapatos

el viento trajo un perfume

crucé con él,

con ella,

con ambos

volteó primero,

volteé en respuesta.

nos odiamos para toda la vida

nuestro único vínculo,

la soledad

ahora perdido.

SIMPLEZAS

Las primaveras pasadas

son un recuerdo triste

todo lo que tuve

hoy es mi inspiración

para escribirle a mi vida

algo distinto.

Y es tan sencillo ser feliz

como una flor, como la vida

como el corto tiempo

de un día distinto

tan sencillo como mí poema

como caminar por la calle

con un paso delicado

sin correr y sin parar.

Tan sencillo como un beso

después de haberlo conseguido

como dormir sin despertar temprano

como despertar temprano

sin saber por qué.

Tan simple y tan complicado

como una lágrima que brota sin querer.

MIRANDO

No hay nada más simple y más triste

que ver una puesta de sol solo en un parque

y no hay nada más complicado

que entenderlo sin haberlo vivido

y así

sin pensar,

sin preguntar nada

sin ver que pasa a nuestro alrededor

simplemente estamos.

Los ojos se clavan en el sol

el sol lanza sus últimos rallos

que siempre me han parecido semejantes

a los de una mano fraterna que dice adiós.

A dios lo tenemos lejos de nuestra cabeza

si él creó todo,

bien creado,

si no

ya no lo debatimos

no nos importa.

Y pensamos como casi siempre sin pensar

y nos vamos con la misma soledad nostálgica.

UN TRANSLUCIDO SER

En la embriaguez de la noche

esa que te envuelve

sin siquiera haber tomado

o haber probado

aquellos labios,

las ideas fluyen

a veces en riachuelos

otras tal como cataratas,

capaces de cegarnos

ante la filtrada belleza de enfrente.

Con una campanada se aleja

y con veinte más

se vuelve contra de un ser

en el olvido y que se olvida

sin siquiera pensarlo.

Tan lejos de paz y de Paz

tan lejos de Márquez,

y del homónimo título.

¡Ah tierra!

sagrado elemento

con que piensas envolverme.

y entonces de nada sirve

la transparencia de tu ser

ni las taciturnas veladas

en busca de la esperanza

todo es estéril.

Un día cualquiera

me enamorará

con su larga serenidad

y paciencia

y en la última campanada

se quedará el cuerpo,

el deseo,

el amor que

no fue mas que el cinismo

disfrazado del primero.

Por fin lo entiendo,

tú hacia a mí

y yo contigo

querida muerte.

TARDE DE OTOÑO (2004)

Luz roja

Todo luce un poco distinto

a través de la ventanilla de un camión.

Afuera el mundo

sigue su rutina habitual

gente de saco y corbata

se pasea garbosa

en su hora de comer,

unos muchachos vestidos de gris

corretean a una linda mozuela

de suéter café

que ríe mientras los maldice.

Luz verde

Rechinidos

cláxones

motores

De pronto un frenón

y todos nos mecemos

a un solo compás.

Parada

La gente baja y sube

¡Al fin un asiento libre!

El calor es intenso

una gota de sudor se desliza por mi frente

autos

no avanzamos más.

Saco mis lecturas y comienzo a dormitar.

zzzzzzzzzz

zzzzzzzzz

zzzzzzzzzz

Abro los ojos cuando la ciudad

ha quedado atrás

Aumentamos la velocidad

un paisaje impresionista

nos rodea

árboles,

nopales

piedra volcánica

Detrás de la curva una pirámide surge

a nuestra vista

y las banderas ondean

alrededor del altar

donde el fuego una vez

significó el sacrificio

de sus propios hijos.

La curva termina.

Parada final.

Avanzamos a pié

a huaraches

a tennis,

mientras entramos

escuchamos tambores

guitarras

y el sonido de los besos

de las parejas en el pasto.

Vemos las playeras y su Ché,

la filosofía y el cine regados por el piso,

el teatro pegado en las paredes,

la pintura besando el cielo.

Nos dirigimos en masa hacia el aula

entre voces de:

"compañeros" "demagogia" y "neoliberales"

La cátedra da inicio

cuando las voces del exilio

se apoderan del salón.

La puerta rechina

y entra de puntitas

una mujer acalorada,

una sonrisa disimulada

que busca asiento.

Ya no se oye la voz del profesor

ni los tambores

ni las guitarras

Ya no se encuentra el arte

por el ambiente,

ni los discursos por los pasillos.

No ondean triunfales las banderas

ni, tiene la ciudad vida alguna

desde aquella tarde

que llegaste tarde

para detener mi tiempo.

SIN PALABRAS

No sé como definirte

ni definirme

ni definirlo

y entre esta conjugación estéril

me derrumbo

sin encontrar en el diccionario

nombre para tal situación.

No se que adjetivo usar

por miedo de que antes

de que pueda terminar el verso

el adjetivo ya me haya usado a mí.

no sé si más

o menos

o cuánto

y me perdí también de adverbios.

no se "para" o "por"

me abandonaron las preposiciones.

Es una proeza escribir sin palabras.

Me limitaré a imaginar

el sonido de los labios

que se unen en silencio

para no buscar palabras

para que no se pronuncie

mas que un beso.

Jueves 10 de marzo de 2005

CUANDO REGRESARON LAS PALABRAS YA NO ESTABAS TÚ

Sentado en el silencio

de las simas incoherentes

saco el tibio desazón

de tu mirada palpitante

de tu risa sarcástica

apocalíptica

vacilante.

Canta el pájaro colores

de mi tierra acomplejada

son de tierra los países

que recorre tu mirada.

Llana esperanza de encontrarte

en el Edén, paraíso de

nuestros sueños que olvidaste

de nuestra guerra desnuda

principio y fin de los amantes.

Vaga mi intenso deseo

entre piedras erosionadas

mares hechos nube

selvas húmedas

como la explosión ardiente

de tu sexo, en mi mente.

MALE

Acróstico sin forma

el designio de las palabras

que emergen de golpe

sin que pluma fuente impulse

Palabras

cual ritmo de teclado chorreante

como gotas de lluvia de otro tiempo

que es pasado en la añoranza

y sueño inconsistente del presente.

Palabras todas

traídas por el viento

en canciones no compuestas

en recuerdos fraguados

como la luz discreta

de un proyector antiguo.

Y en sus ecos dejan…

MALEtas vacias

MALEficios conjurados

MALEcones invadidos

deseos MALEables

y tu sonrisa carmín, MALE.

16 de Nov de 2006

MITO LEYENDA E HISTORIA

Me pregunto si te convertiras en mito
y tal vez te recuerde alegre
cuando mis piernas no puedan moverse
cuando mi espacio solo sea
ampliado por un viejo libro

Cuando el tiempo ya no sea el mío
y añore las fuerzas de cambiar el futuro
y desee, aun más profundamente
tener uno

Me pregunto si serás leyenda
y traerás por la ventana
la brisa del mar
el ruido de las máquinas
el sueño de los amantes

Me lo pregunto como quien pide un deseo
ahora que no eres

proyecto
esperanza
carencia
camino
ni proyector en la oscuridad

Me pregunto si alguna vez
olvidaré tu historia
y será solamente
tu sonrisa y tu nombre
...nada más.

1 (obra inconclusa)

Abre el monstruo sus fauces en el crepúsculo

a los primeros rallos que iluminan

bufandas, chamarras

suéteres, sombreros

gorras y pasamontañas.

Un pueblo cobre

(aleación incomprendida)

un pueblo desvelado corre

no sabe a donde pero corre

y se introduce en silencio

a las escaleras eternas

a las serpientes subterráneas

abajo, muy abajo

donde él entero se convierte

en su propia síntesis

en su metáfora irónica

en movimiento análogo

de un hormiguero.

Axel Ancira "Luc"